La France Orthodoxe

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Опубликовано: 23 августа 2026

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« Que me manque-t-il encore ? »

 

Le piège d’une foi fondée sur nos mérites

 

 

Frères et sœurs,

 

L’Évangile d’aujourd’hui nous présente un homme qui vient à Jésus avec une question qui, au fond, est la question de toute vie chrétienne : « Maître, que dois-je faire de bon pour avoir la vie éternelle ? » A première vue c’est un homme sérieux, religieux, honnête. Il ne vient pas pour discuter avec Jésus, mais parce qu’il cherche véritablement la vie éternelle. Jésus lui rappelle les commandements, et l’homme répond : « Tout cela, je l’ai observé depuis ma jeunesse. Que me manque-t-il encore ? » Cette dernière question est peut-être la plus importante de tout le passage : « Que me manque-t-il encore ? »

Parce qu’il est possible de faire beaucoup de choses bonnes et pourtant de sentir qu’au fond de nous quelque chose manque. Nous pouvons être honnêtes, généreux, fidèles à nos devoirs, prier, aller à l’Église, respecter les commandements, et malgré tout ne pas avoir encore donné à Dieu la première place dans notre cœur. Cet homme a fait beaucoup de bien, mais il sent qu’il lui manque encore quelque chose. Et Jésus ne méprise pas tout ce qu’il a fait. Dans l’Évangile selon saint Marc, il est même précisé qu’avant de lui parler, « Jésus posa son regard sur lui et l’aima ». Voilà quelque chose d’essentiel : Jésus ne lui parle pas comme à un homme mauvais, mais comme à un homme qu’il aime et qu’il veut conduire plus loin.

C’est justement parce qu’il l’aime que Jésus lui dit : « Si tu veux être parfait, va, vends ce que tu possèdes, donne-le aux pauvres, et tu auras un trésor dans les cieux. Puis viens, suis-moi. » Et l’Évangile nous dit que le jeune homme s’en alla tout triste, parce qu’il avait de grands biens. Nous pourrions être tentés de penser que le problème de cet homme est simplement qu’il est riche. Mais les Pères de l’Église nous invitent à aller plus profondément. Saint Jean Chrysostome montre que le problème n’est pas simplement de posséder des richesses, mais de devenir possédé par elles. On peut avoir des biens sans leur appartenir ; mais on peut aussi devenir esclave de ce que l’on croit posséder.

Et c’est là que cet Évangile commence véritablement à nous parler. Peut-être que notre attachement n’est pas l’argent. Peut-être est-ce notre confort, notre réputation, notre travail, notre besoin de contrôler, notre orgueil, notre désir d’avoir raison, une relation, une habitude ou simplement notre manière de vivre dont nous ne voulons pas nous détacher. La question que Jésus pose à chacun de nous n’est donc pas seulement : « Est-ce que tu fais le mal ? » Il nous demande quelque chose de plus profond : « Qu’est-ce qui, dans ta vie, prend la place qui devrait être la mienne ? »

Le jeune homme demande : « Que dois-je encore faire ? » Mais Jésus lui révèle que le problème n’est plus ce qu’il doit faire, mais ce qu’il doit abandonner. Il avait observé les commandements, mais il n’était pas encore libre. Il voulait la vie éternelle, mais il ne voulait pas lâcher ce qui lui donnait sa sécurité ici-bas. Il voulait suivre Jésus, mais il voulait aussi conserver ce qui occupait déjà la première place dans son cœur.

C’est une tentation que nous connaissons tous. Nous pouvons dire au Seigneur : « Je veux te suivre, mais ne touche pas à ceci. Je veux ta paix, mais je ne veux pas abandonner mon ressentiment. Je veux ta volonté, mais je veux continuer à tout contrôler. Je veux être libre, mais je ne veux pas renoncer à cette habitude. Je veux te donner ma vie, mais je veux garder une partie de mon cœur pour moi. » Et peut-être est-ce précisément là que le Christ nous attend.

Saint Augustin a cette magnifique parole : « Tu nous as faits pour toi, Seigneur, et notre cœur est sans repos tant qu’il ne demeure en toi. » Le jeune homme riche avait beaucoup, mais il n’avait pas encore trouvé le repos de son cœur. Et nous aussi, nous pouvons posséder beaucoup de choses, rechercher beaucoup de réussites, accumuler beaucoup de sécurités, et pourtant rester intérieurement insatisfaits. Pourquoi ? Parce que rien de ce que nous possédons ne peut prendre la place de Dieu. Notre cœur a été créé pour lui.

Alors Jésus nous demande aujourd’hui de regarder honnêtement notre propre vie et de reprendre la question de cet homme : « Seigneur, que me manque-t-il encore ? » Et il faut avoir le courage d’écouter la réponse. Peut-être que le Seigneur nous montrera quelque chose que nous préférerions ne pas voir. Peut-être nous montrera-t-il précisément ce à quoi nous sommes le plus attachés. Mais il ne le fait pas pour nous condamner. Il le fait pour nous libérer. Le Christ ne nous demande pas de renoncer pour nous laisser pauvres ; il nous demande de lâcher ce qui nous empêche de recevoir ce qu’il veut nous donner.

Remarquons d’ailleurs que Jésus ne dit pas simplement au jeune homme : « Vends tes biens. » Il ajoute : « Puis viens, suis-moi. » Le but n’est pas le dépouillement en lui-même. Le but, c’est Jésus. Le christianisme n’est pas seulement une morale, une liste de règles ou une manière correcte de vivre. C’est une rencontre avec le Christ et une marche derrière lui. Jésus ne veut pas seulement que nous soyons de bonnes personnes ; il veut que nous devenions ses disciples.

Et c’est pourquoi la fin du passage est si importante. Lorsque les disciples entendent Jésus parler de la difficulté d’entrer dans le Royaume, ils lui demandent : « Qui donc peut être sauvé ? » Jésus leur répond : « Pour les hommes, c’est impossible, mais pour Dieu tout est possible. » Voilà l’espérance de cet Évangile. Car si nous regardons seulement nos forces, nous pouvons désespérer. Nous savons combien il est difficile de nous détacher, de changer, de pardonner, de renoncer à notre orgueil, de remettre réellement notre vie entre les mains de Dieu. Mais Jésus nous dit : « Pour Dieu, tout est possible. »

Le jeune homme est reparti triste parce qu’il n’a pas réussi à lâcher ce qui l’empêchait de suivre Jésus. Mais l’Évangile nous invite à ne pas faire la même chose. Lorsque le Seigneur nous montre ce qui doit changer en nous, ne partons pas. Restons devant lui. Demandons-lui la grâce de faire ce que nous ne pouvons pas faire seuls. Car celui qui nous demande de tout lui donner est aussi celui qui nous regarde avec amour.

Alors aujourd’hui, ne demandons peut-être pas seulement : « Seigneur, qu’est-ce que je dois encore faire ? » Demandons plutôt : « Seigneur, qu’est-ce qui m’empêche encore de te suivre pleinement ? Qu’est-ce qui possède mon cœur ? Qu’est-ce que je refuse encore de remettre entre tes mains ? »

Et lorsque le Seigneur nous montrera cette chose, quelle qu’elle soit, souvenons-nous qu’il ne nous la montre pas pour nous éloigner de lui, mais pour nous attirer plus près de lui. Il nous regarde, il nous aime, et il nous dit comme au jeune homme : « Viens, suis-moi. »

Que nous ayons alors la grâce de ne pas repartir tristes, mais de répondre avec confiance : « Seigneur, je ne sais pas si j’en suis capable, mais je te donne ce que j’ai. Fais en moi ce que je ne peux pas faire moi-même. » Amen.

Prêtre Zhivko Zhelev

 

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Опубликовано: 30 августа 2026

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La Mère de Dieu comme chemin vers le Christ

 

 

Bien-aimés frères et sœurs,

En cette fête de la Dormition de la Très Sainte Mère de Dieu, l'Église nous fait contempler un mystère étonnant : celle qui a porté dans sa chair le Seigneur de la vie connaît elle aussi la mort. Mais l'Église ne parle pas simplement de sa mort ; elle parle de sa Dormition, de son « sommeil », parce que pour celui qui appartient au Christ, la mort n'est plus une fin. La Mère de Dieu s'endort, et son Fils vient recevoir son âme. Celui qu'elle avait porté dans ses bras lorsqu'il était enfant vient maintenant accueillir sa Mère dans la gloire.

Et peut-être est-ce précisément là que nous comprenons le mieux la place de la Mère de Dieu dans notre vie chrétienne. Marie ne nous détourne jamais du Christ. Elle ne nous demande jamais de nous arrêter à elle. Toute sa personne, toute sa vie, toute sa sainteté nous conduisent vers son Fils. Aux noces de Cana, elle prononce une parole qui pourrait résumer toute sa vocation : « Faites tout ce qu'Il vous dira. » Elle ne dit pas : « Faites ce que je vous dis », mais : « Faites tout ce qu'Il vous dira. » Voilà le véritable visage de la Mère de Dieu : celle qui nous montre le Christ et qui nous apprend à L'écouter.

C'est pourquoi l'Église orthodoxe aime et vénère la Mère de Dieu avec tant de profondeur. Nous ne l'honorons jamais séparément de son Fils. Sa grandeur vient précisément de son union avec Lui. Saint Jean Damascène, dans son homélie sur la Dormition, rappelle que la gloire de Marie est inséparable de celle du Verbe qui s'est fait chair en elle. Elle est toute entière tournée vers le Christ, parce que toute sa vie a été un consentement à Dieu : « Voici la servante du Seigneur. » Elle a reçu la parole, elle a reçu le Verbe, elle a gardé dans son cœur les événements qu'elle ne comprenait pas, elle est demeurée fidèle au pied de la Croix, et maintenant elle entre dans la gloire de Celui auquel elle a donné toute sa vie.

Marie nous enseigne ainsi quelque chose de très simple et de très difficile : recevoir le Christ. Nous savons facilement parler de Dieu, penser à Dieu, demander des choses à Dieu ; mais Marie nous apprend à faire silence devant Dieu, à laisser Sa parole entrer dans notre cœur et à y demeurer. Elle est celle qui a reçu le Christ avant même que le monde puisse Le voir. Elle nous montre donc ce que doit être l'Église et ce que doit être chacune de nos vies : un cœur qui reçoit le Christ et qui Lui fait de la place.

Et lorsque nous regardons la Dormition, nous comprenons que cette union au Christ ne s'arrête pas devant la mort. Marie a connu la souffrance, elle a connu la Croix, elle a connu la douleur de voir son Fils mourir selon la chair; mais elle n'a jamais cessé de demeurer avec Lui. C'est pourquoi sa Dormition devient pour nous une image de notre propre vocation. Nous aussi, nous connaîtrons la mort. Nous aussi, nous devrons quitter ce monde. Mais notre espérance n'est pas de ne jamais mourir. Notre espérance est de savoir entre les mains de qui nous remettons notre vie. Celui qui reçoit aujourd'hui l'âme de sa Mère est le même Christ qui nous dit : « Je suis la résurrection et la vie. »

Frères et sœurs, si nous voulons vraiment honorer la Mère de Dieu aujourd'hui, faisons donc ce qu'elle nous demande elle-même : regardons le Christ. Si nous voulons l'aimer, aimons son Fils. Si nous voulons suivre son exemple, apprenons comme elle à dire « oui » à Dieu, dans les grandes choses comme dans les petites, dans la joie comme dans l'épreuve. Car la mère de Dieu ne garde rien pour elle : elle nous donne le Christ. Elle nous conduit au Christ. Elle nous apprend à recevoir le Christ. Et jusque dans sa Dormition, elle nous montre que notre destinée n'est pas le tombeau, mais la vie ; non pas l'éloignement de Dieu, mais l'union avec Lui.

En ce jour de fête, demandons donc à la Très Sainte Mère de Dieu de nous apprendre cette fidélité simple et profonde : demeurer avec son Fils. Lorsque nous ne comprenons pas, demeurer avec Lui. Lorsque nous souffrons, demeurer avec Lui. Lorsque nous tombons, revenir à Lui. Et lorsque viendra notre dernière heure, remettre notre vie entre Ses mains avec la même confiance.

Car toute la vie de Marie semble nous répéter une seule parole : « Faites tout ce qu'Il vous dira. » Et si nous savons vivre ainsi, alors nous pourrons mourir ainsi : non pas seuls, non pas abandonnés, mais entre les mains du Christ, Celui qui a vaincu la mort et qui ouvre à ceux qui Lui appartiennent les portes de la vie éternelle.

Très Sainte Mère de Dieu, toi qui as porté le Christ, apprends-nous à Le recevoir ; toi qui L'as suivi jusqu'à la Croix, apprends-nous à Lui rester fidèles ; toi qui demeures maintenant auprès de Lui dans la gloire, conduis-nous jusqu'à ton Fils, afin qu'au terme de notre vie nous puissions, nous aussi, entrer dans la vie qui ne finit pas. Amen.

 

Prêtre Zhivko Zhelev 

 

 

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Опубликовано: 30 августа 2026

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La vigne confiée par Dieu :

le don qui devient responsabilité

 

Bien-aimés frères et sœurs en Christ, dans l’Évangile que nous venons d’entendre, le Seigneur nous parle d’un homme qui planta une vigne, l’entoura d’une clôture, y construisit une tour et la confia à des vignerons. Lorsque vint le temps des fruits, il envoya ses serviteurs pour recevoir ce qui lui appartenait. Mais les vignerons les maltraitèrent et les tuèrent. Finalement, le maître envoya son propre fils, pensant qu’ils le respecteraient. Mais ils le saisirent, le jetèrent hors de la vigne et le tuèrent. Cette parabole annonce clairement le mystère du Christ : les serviteurs représentent les prophètes envoyés par Dieu, et le fils représente le Fils unique, Celui qui vient Lui-même au milieu de Son peuple. Mais cette parole ne concerne pas seulement ceux qui ont vécu autrefois. Elle nous concerne directement, car chacun de nous a reçu une vigne que Dieu lui a confiée.

Notre vie est cette vigne. Nous avons reçu de Dieu notre existence, notre temps, nos capacités, notre famille, notre travail, nos relations et tout ce que nous possédons. Mais nous faisons facilement une erreur : nous oublions que nous sommes seulement des gestionnaires et nous commençons à vivre comme si nous étions les propriétaires. Nous disons : « ma vie, mon avenir, mon argent, mes projets », comme si tout nous appartenait absolument. Pourtant, tout est un don de Dieu et tout doit finalement retourner vers Dieu. Le maître de la vigne attend des fruits. Il ne demande pas que nous possédions davantage, mais que nous portions du fruit : le fruit de la foi, de l’amour, du pardon, de la patience, de la miséricorde et de l’humilité. La véritable question que cette parabole nous pose n’est donc pas : « Est-ce que je suis religieux ? », mais : « Est-ce que ma vie porte du fruit pour Dieu ? » Car nous pouvons venir à l’église, connaître les prières et participer aux offices, tout en laissant notre cœur rempli de colère, d’orgueil, de rancune ou d’indifférence. Le Seigneur regarde les fruits.

Ce qui est particulièrement touchant dans cette parabole, c’est la patience du maître. Après avoir envoyé ses serviteurs et les avoir vus maltraités, il ne détruit pas immédiatement les vignerons. Il envoie encore. Puis, finalement, il envoie son propre fils. Saint Jean Chrysostome voit dans cette patience une manifestation de la bonté de Dieu envers l’homme : Dieu ne cesse pas immédiatement d’appeler celui qui s’éloigne de Lui ; Il lui donne encore du temps pour se repentir. Nous devons nous souvenir de cela lorsque nous regardons notre propre vie. Combien de fois Dieu nous a-t-Il parlé ? Peut-être par l’Évangile, par une personne, par une épreuve, par notre conscience, par une maladie ou simplement par cette petite voix intérieure qui nous disait : « Il faut changer. Il faut pardonner. Il faut revenir à Dieu. » Et combien de fois avons-nous remis à demain ? Pourtant, Dieu continue d’attendre. Sa patience est le temps qu’Il nous donne pour revenir à Lui.

Mais le moment le plus terrible de la parabole arrive lorsque le maître envoie son fils. Les vignerons le reconnaissent comme l’héritier et pourtant ils décident de le tuer. Ici, le Seigneur annonce Sa propre Passion. Le Fils de Dieu vient dans le monde et le monde Le rejette. Celui qui est venu donner la vie est conduit à la mort. Celui par qui tout a été créé est rejeté par Sa propre créature. Mais ce qui paraît être une défaite devient précisément le moyen de notre salut. C’est pourquoi Jésus cite le psaume : « La pierre qu’ont rejetée ceux qui bâtissaient est devenue la principale de l’angle. » Voilà le cœur de notre foi. Les hommes rejettent le Christ, mais Dieu fait de Lui la pierre angulaire. Les hommes voient la Croix comme une défaite, mais Dieu y révèle Son amour et Sa victoire. Les hommes mettent le Christ dans le tombeau, mais le Père Le ressuscite. Dans la foi orthodoxe, nous ne pouvons jamais séparer la Croix de la Résurrection : le Christ crucifié est le Christ ressuscité, et la pierre rejetée est devenue le fondement de l’Église et de notre espérance.

Cette parole nous invite alors à nous demander sur quoi nous construisons notre propre vie. Nous pouvons construire sur l’argent, la réussite, la réputation, nos propres forces ou les choses de ce monde, mais toutes ces choses sont fragiles. Elles peuvent disparaître en un instant. Le Christ, Lui, demeure. Lorsque notre vie est construite sur Lui, nous pouvons traverser les épreuves sans perdre l’espérance. Nous pouvons tomber et nous relever, parce que nous savons vers qui retourner. Nous pouvons connaître l’échec, la souffrance et même la mort sans croire que tout est terminé, parce que notre fondement est le Christ ressuscité. Voilà pourquoi l’Évangile ne nous demande pas seulement de croire en Jésus avec nos lèvres, mais de construire notre existence sur Lui.

Alors, frères et sœurs, regardons aujourd’hui notre propre vigne. Quels fruits le Seigneur pourrait-Il y trouver ? Y trouve-t-Il l’amour, le pardon, la patience et la miséricorde ? Ou bien y trouve-t-Il encore beaucoup de ronces que nous refusons d’arracher ? Peut-être avons-nous cessé de prier comme autrefois. Peut-être gardons-nous une rancune contre quelqu’un. Peut-être sommes-nous devenus indifférents à la souffrance de notre prochain. Peut-être voulons-nous que Dieu change les autres alors qu’Il nous demande d’abord de changer nous-mêmes. Mais ne désespérons pas. Le même Dieu qui attend les fruits est le Dieu qui nous donne encore le temps de les porter. Tant que nous sommes vivants, le repentir est possible. Un cœur endurci peut devenir doux, celui qui s’est éloigné peut revenir, et celui qui a beaucoup chuté peut encore se relever.

C’est pourquoi nous devons accueillir cette parabole non comme une condamnation des autres, mais comme un appel personnel. Dieu nous a confié une vigne : notre propre vie. Ne cherchons pas à en devenir les propriétaires absolus. Rendons-la à son Maître. Disons-Lui : « Seigneur, tout ce que j’ai, vient de Toi. Apprends-moi à en faire bon usage. Fais de ma vie une vigne qui porte du fruit pour Ton Royaume. » Et lorsque nous venons à la Divine Liturgie, lorsque nous nous approchons du Christ dans les Saints Mystères, souvenons-nous que nous venons à Celui qui a été rejeté par les hommes mais qui est devenu la pierre angulaire. Il ne vient pas seulement nous montrer nos fautes ; Il vient nous donner Sa grâce afin que nous puissions devenir capables de porter du fruit.

Que le Seigneur nous accorde donc de ne pas garder notre vie pour nous-mêmes, mais de la Lui offrir. Qu’Il arrache de notre cœur tout ce qui empêche Son amour de porter du fruit. Et lorsque viendra le jour où nous nous tiendrons devant le Maître de la vigne, puisse-t-Il trouver en nous, malgré nos faiblesses et nos chutes, les fruits d’une foi vivante, d’un amour sincère et d’un véritable repentir. Car la pierre qu’ont rejetée ceux qui bâtissaient est devenue la pierre angulaire : le Christ est notre fondement, le Christ est notre salut, et le Christ est notre espérance.

À Lui soient la gloire, l’honneur et l’adoration, avec Son Père éternel et Son Très-Saint, Bon et Vivifiant Esprit, maintenant et toujours et dans les siècles des siècles. Amen.

 

Prêtre Zhivko Zhelev

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Опубликовано: 29 мая 2026

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Comme vous l’avez remarqué, suite à des problèmes techniques, nous n’avons pas pu alimenter régulièrement notre site depuis deux mois et demi. Nous rattrapons ici ce retard en publiant les sermons de père Zhivko qui n’ont pu l’être depuis tout ce temps.

Nous vous proposons donc ici neuf sermons à la suite couvrant cette période.

Protod. Germain

 

 

La Samaritaine

Bien-aimés frères et sœurs dans en Christ,

En ce Saint dimanche de la Samaritaine, la Sainte Église nous conduit au puits de Jacob, là où le Christ rencontre une femme blessée par le péché, fatiguée par la vie, rejetée par les hommes, mais profondément attendue par Dieu. Rien dans cette rencontre n’est un hasard. Le Seigneur, fatigué du chemin, s’assied près du puits à l’heure la plus chaude du jour. Celui qui a créé les sources et les mers demande à boire à une créature humaine. Celui qui abreuve toute la création dit humblement : « Donne-moi à boire. »

Le Christ commence toujours par demander avant de donner. Il demande un peu d’eau, mais Il veut offrir l’eau vive. Il demande l’attention de cette femme, mais Il veut lui donner le Royaume.

Cette Samaritaine vient au puits avec sa cruche, mais elle porte surtout en elle une soif plus profonde : la soif d’être aimée véritablement, la soif de vérité, la soif de paix intérieure. Elle a cherché le bonheur dans les relations humaines, dans les attachements terrestres, et pourtant son cœur demeure vide. Alors le Christ lui révèle le grand mystère :
« Celui qui boira de l’eau que Je lui donnerai n’aura plus jamais soif. »

Cette eau vive, frères et sœurs, c’est la grâce du Saint-Esprit. C’est la vie divine offerte à l’homme. Ce n’est pas une idée, ni une émotion passagère, mais une véritable communion avec Dieu.

Saint Jean Chrysostome dit : « Le Christ ne parle pas d’une eau sensible, mais de la puissance et de l’énergie de l’Esprit Saint qui purifie l’âme. »

Et voyez la délicatesse du Seigneur. Il ne condamne pas immédiatement cette femme. Il dévoile sa vie non pour l’écraser, mais pour la guérir. Le Christ ne révèle jamais nos péchés pour nous humilier ; Il les révèle pour nous sauver. Car Dieu connaît déjà tout de nous, mais Il attend que nous ouvrions notre cœur librement.

Puis vient ce moment extraordinaire où la Samaritaine devient peu à peu disciple. Celle qui était venue chercher de l’eau commence à recevoir la foi. Celle qui parlait d’un puits terrestre entend parler de l’adoration « en esprit et en vérité ». Et finalement, le Christ Se révèle à elle ouvertement : « Moi qui te parle, Je le suis. »

Le Messie se révèle non à un prince, non à un scribe, mais à une femme méprisée par la société. Car Dieu regarde non pas les apparences, mais la profondeur du cœur.

Et c’est ici, frères et sœurs, que l’Évangile nous conduit vers les paroles centrales que nous devons méditer aujourd’hui : « L’un sème, et l’autre moissonne. Je vous ai envoyés moissonner ce pour quoi vous n’avez pas peiné ; d’autres ont peiné, et vous êtes entrés dans leur travail. »

Ces paroles du Christ nous révèlent le mystère de l’œuvre de Dieu dans le monde. Personne ne se sauve seul. Personne ne travaille seul dans le champ du Seigneur. Avant les Apôtres, il y eut les prophètes. Avant la conversion des Samaritains, il y eut la Loi, les attentes, les souffrances, les préparations invisibles de la grâce divine.

Et même dans notre propre vie, combien de personnes ont semé avant que la foi ne germe en nous ? Une mère qui priait silencieusement. Un prêtre qui nous a confessés avec patience. Un ami qui nous a parlé du Christ. Une grand-mère qui faisait brûler sa veilleuse devant les icônes. Nous récoltons souvent ce que d’autres ont semé dans les larmes.

Saint Cyrille d'Alexandrie enseigne : « Les prophètes ont semé dans la peine ; les Apôtres ont moissonné dans la joie, parce que le Christ avait déjà préparé les cœurs. »

Mais cette parole s’adresse aussi à nous aujourd’hui. Nous voulons souvent voir immédiatement les fruits de nos efforts spirituels. Nous voulons des résultats rapides : une conversion instantanée, une paix immédiate, une société transformée sans combat intérieur. Pourtant, dans le Royaume de Dieu, il faut souvent semer longtemps et avec patience.

Le père prie pour son enfant sans voir de changement. La mère souffre pour garder la foi dans sa maison. Le prêtre prêche parfois sans savoir si quelqu’un écoute réellement. Le chrétien lutte contre ses passions année après année. Mais le Seigneur nous dit : continuez à semer. Même si vous ne voyez pas encore la moisson, Dieu agit secrètement.

Dans notre Église Russe hors frontières aussi, frères et sœurs, nous récoltons aujourd’hui ce que d’autres ont semé dans les larmes, les persécutions et l’exil. Nos anciens hiérarques, nos prêtres, nos moines et nos fidèles ont gardé intact le trésor de la foi orthodoxe au prix de grands sacrifices, afin que nous recevions aujourd’hui cette moisson spirituelle dans la paix. Nous leur devons non seulement la gratitude pour la récolte que nous recevons, mais aussi la responsabilité de continuer à semer fidèlement pour les générations qui viendront après nous.

La Samaritaine elle-même devient semeuse. Elle abandonne sa cruche — signe qu’elle a trouvé quelque chose de plus grand que l’eau terrestre — et elle court annoncer le Christ à son peuple : « Venez voir un homme qui m’a dit tout ce que j’ai fait. »

Voyez le miracle : celle qui était prisonnière du péché devient apôtre. Celle qui venait seule et honteuse au puits devient témoin public du salut.

Frères et sœurs, nous sommes tous cette Samaritaine. Nous venons avec nos vides, nos passions, nos fatigues secrètes. Et le Christ nous attend encore au bord du puits : dans la prière, dans l’Écriture, dans la confession, dans la Divine Liturgie.

Le monde nous promet beaucoup d’eaux, mais aucune ne peut étancher la soif du cœur humain. Seul le Christ donne l’eau vive. Seul le Christ transforme le pécheur en Saint, le désespéré en témoin, le cœur sec en source de vie.

Demandons aujourd’hui à Sainte Photinie de nous apprendre à écouter la parole du Seigneur, à abandonner notre cruche terrestre, et à devenir nous aussi des semeurs de l’Évangile. Amen.

Prêtre Zhivko Zhelev

 

 

Dimanche du Paralytique

Bien aimés frères et sœurs en Christ,

En ce dimanche du Paralytique, l’Église nous fait contempler une scène profondément humaine et profondément divine à la fois. Au bord de la piscine de Béthesda, se tient une foule de malades : des aveugles, des boiteux, des paralysés, tous tournés vers une eau qui, selon la tradition, pouvait guérir lorsqu’elle était agitée. Ce lieu est rempli d’attente, mais aussi de résignation. Chacun espère, mais beaucoup n’y croient plus vraiment.

Parmi eux, il y a un homme malade depuis trente-huit ans. Trente-huit années d’impuissance, de dépendance, de solitude. Trente-huit années à voir les autres passer devant lui, à espérer sans parvenir à atteindre ce qui pourrait le sauver. Cet homme est comme enfermé dans sa condition, immobilisé non seulement dans son corps, mais aussi, d’une certaine manière, dans son espérance.

C’est alors que le Christ s’approche de lui. Et la première chose que Jésus fait n’est pas de guérir, mais de parler. Il pose une question qui, à première vue, semble inutile : « Veux-tu être guéri ? » Pourtant, cette question est essentielle. Elle ne concerne pas seulement la maladie du corps, mais la disposition intérieure de l’homme. Dieu ne s’impose pas. Il ne force pas. Il appelle la liberté, Il attend le consentement.

La réponse de l’homme est révélatrice. Il ne dit pas « oui ». Il ne manifeste pas directement son désir de guérison. Il répond par une explication, presque une justification : « Seigneur, je n’ai personne pour me jeter dans la piscine lorsque l’eau est agitée ; et pendant que j’y vais, un autre descend avant moi. » Il parle de son isolement, de son incapacité, des circonstances défavorables. Il dit, en somme : « Je ne peux pas. » Cette réponse nous ressemble souvent. Combien de fois expliquons-nous à Dieu pourquoi nous ne changeons pas ? Combien de fois restons-nous enfermés dans nos habitudes, nos blessures, nos peurs, en pensant que les conditions ne sont pas réunies pour avancer ?

Saint Jean Chrysostome remarque avec une grande profondeur que le Christ n’a pas posé cette question sans raison, mais pour révéler que la volonté de l’homme doit s’unir à la grâce de Dieu. Dieu est prêt à agir, mais Il ne supprime pas notre liberté. Il nous appelle à désirer véritablement la guérison.

Alors Jésus ne discute pas avec les excuses. Il ne contredit pas l’homme. Il ne lui explique pas un chemin compliqué. Il lui donne un commandement simple et puissant : « Lève-toi, prends ton grabat, et marche. » Et à cet instant, la parole du Christ devient action. L’homme est guéri. Lui qui était immobile depuis des décennies se met debout. Lui qui dépendait des autres devient capable de marcher par lui-même.

Ce miracle ne concerne pas seulement le corps. Comme le souligne saint Augustin, cet homme représente toute l’humanité blessée par le péché, incapable de se relever seule. La paralysie physique devient l’image d’une paralysie plus profonde, celle de l’âme. Nous portons tous en nous des formes d’immobilité intérieure : la difficulté à pardonner, la peur de changer, l’attachement à ce qui nous enferme, le découragement face à nos chutes répétées. Et pourtant, le Christ vient à notre rencontre non pas lorsque nous sommes forts, mais précisément lorsque nous sommes incapables d’avancer seuls.

Le commandement de Jésus contient une pédagogie spirituelle. « Lève-toi » signifie d’abord sortir de l’état de résignation. Tant que l’homme reste couché, il demeure dans son ancienne condition. Se lever, c’est déjà croire que quelque chose de nouveau est possible. « Prends ton grabat » peut sembler surprenant. Pourquoi porter ce qui rappelle la maladie ? Justement parce que ce qui était signe de faiblesse devient désormais signe de la grâce reçue. Saint Grégoire de Nysse explique que ce lit, autrefois instrument de souffrance, devient témoignage visible de la puissance de Dieu. Dieu ne fait pas disparaître notre histoire, Il la transforme. Enfin, « marche » indique que la guérison n’est pas une fin, mais un commencement. La vie nouvelle doit être vécue, incarnée, poursuivie jour après jour.

L’Évangile nous montre ensuite que cet homme guéri entre dans une réalité plus complexe. Il rencontre l’incompréhension, le jugement, l’opposition. Même le bien qu’il a reçu devient objet de critique. Cela nous rappelle que la rencontre avec le Christ ne supprime pas les difficultés extérieures, mais elle change la manière dont on les traverse. Celui qui a été relevé ne marche plus seul.

Plus tard, Jésus retrouve cet homme dans le Temple et lui dit : « Voici que tu es guéri ; ne pèche plus, de peur qu’il ne t’arrive quelque chose de pire. » Cette parole nous conduit au cœur du message. La guérison la plus importante n’est pas celle du corps, mais celle de l’âme. Le péché est une paralysie plus profonde encore, car il nous coupe de Dieu, source de toute vie. Être relevé par le Christ, c’est entrer dans une vie nouvelle, une vie qui demande d’être gardée, nourrie, protégée.

Frères et sœurs, ce récit n’est pas seulement l’histoire d’un homme du passé. Il est notre histoire. Nous sommes tous, d’une manière ou d’une autre, assis au bord de cette piscine, avec nos attentes, nos blessures, nos limites. Et le Christ passe aujourd’hui encore. Il s’approche de nous personnellement. Il voit ce que personne ne voit. Et Il nous pose la même question, avec douceur mais avec vérité : « Veux-tu être guéri ? »

Que répondrons-nous ? Allons-nous encore invoquer nos impossibilités, ou allons-nous ouvrir notre cœur à Sa parole ? Car le Christ n’attend pas que les conditions soient parfaites. Il est Lui-même la source de la guérison. Là où l’homme disait « je n’ai personne », Dieu répond par Sa présence.

Si nous acceptons de L’écouter, alors Sa parole peut encore aujourd’hui nous relever. Elle peut nous faire sortir de nos immobilités, transformer nos faiblesses en témoignage, et nous mettre en marche sur le chemin de la vie. Car Celui qui a guéri le paralytique est vivant, et Sa puissance agit encore dans l’Église et dans le cœur de ceux qui Lui font confiance.

Prêtre Zhivko Zhelev

 

 

Les Femmes Myrophores

Au nom du Père, du Fils et du Saint-Esprit.

Frères et sœurs bien-aimés,

En ce dimanche, l’Église nous fait contempler les saintes femmes myrophores, telles qu’elles nous sont révélées dans l’Évangile selon Saint Apôtre Marc. Leur présence au tombeau n’est pas un simple détail : elle nous révèle ce qu’est un cœur fidèle devant Dieu.

Après la mort du Christ, tout semble perdu. Les disciples sont dispersés, la peur domine, et le tombeau semble avoir scellé toute espérance.

Mais au cœur de cette obscurité, il reste quelque chose : l’amour.

Ces femmes ont suivi le Christ jusqu’à la Croix. Elles ont vu Sa mort. Elles savent où Il a été déposé. Et, dès l’aube, elles viennent au tombeau avec des aromates.

Comprenons bien : elles ne viennent pas avec la foi en la Résurrection. Elles viennent pour un mort.

Et pourtant, c’est elles qui vont rencontrer la Vie.

Sur le chemin, elles se demandent : « Qui nous roulera la pierre ? » Elles savent que l’obstacle est trop grand pour elles.

Et pourtant, elles avancent.

Voilà la foi véritable : avancer sans tout comprendre, aimer sans garantie, rester fidèle même dans l’obscurité.

Et lorsqu’elles arrivent, la pierre est déjà roulée.

Dieu avait déjà agi.

Combien de fois dans nos vies attendons-nous d’avoir des certitudes pour nous approcher de Dieu, alors que Lui nous demande seulement un pas de fidélité ?

Elles entrent dans le tombeau, et elles entendent : « Il est ressuscité, Il n’est pas ici. »

Elles viennent pour honorer un mort, et elles deviennent témoins de la Résurrection.

Comme le dit Jean Chrysostome :

« Les femmes ont été les premières à voir le Ressuscité, afin que celles qui avaient été les premières à apprendre la chute deviennent les premières à annoncer la vie. »

Voyez la sagesse de Dieu : ce que le monde considère comme faible devient le premier témoin de Sa puissance.

Grégoire le Grand écrit :

« Elles cherchaient un mort, et elles ont trouvé la Vie. »

Frères et sœurs,

Combien de femmes, aujourd’hui, vivent une fidélité silencieuse ! Dans la prière quotidienne, parfois dans la fatigue, parfois dans la sécheresse spirituelle, elles restent pourtant présentes devant Dieu. Elles portent leurs familles, leurs enfants, leurs proches, dans une intercession constante, souvent cachée.

Dans la vie familiale, combien sont celles qui transmettent la foi, non pas seulement par des paroles, mais par leur exemple : en apprenant à prier, en enseignant le pardon, en vivant la patience et le don de soi. Très souvent, la première image de la foi pour un enfant est celle d’une mère ou d’une grand-mère qui prie.

Dans les épreuves aussi, le témoignage des femmes est immense. Maladie, solitude, incompréhension, responsabilités lourdes — et pourtant, elles continuent à aimer, à servir, à tenir bon. Cette fidélité dans la souffrance est profondément myrophore : elle consiste à rester auprès du Christ même lorsqu’Il semble absent.

Il y a aussi le service discret dans l’Église : préparation, accueil, soin des autres, attention aux plus faibles. Ce sont des gestes simples, mais ils portent la vie de la communauté.

Le monde moderne valorise ce qui est visible, mesurable, reconnu. Mais Dieu voit le cœur. Et souvent, ce qui est le plus précieux à Ses yeux est ce qui est le plus caché.

Les femmes myrophores d’aujourd’hui nous rappellent que la véritable grandeur ne réside pas dans la domination ou la reconnaissance, mais dans la fidélité, l’amour et la persévérance.

Elles ne cherchent pas à « rouler la pierre » par leurs propres forces, mais elles avancent malgré tout. Et c’est ainsi que Dieu agit.

Comme le dit Éphrem le Syrien :

« Par les femmes la mort est entrée, et par les femmes la vie est annoncée. »

Être femme myrophore aujourd’hui, c’est rester fidèle quand tout semble obscur. C’est avancer malgré les pierres. C’est devenir témoin de la Résurrection par sa vie.

Demandons au Seigneur de nous donner ce cœur fidèle, ce courage silencieux, cet amour persévérant.

Et que, par les prières des saintes femmes myrophores, nous aussi nous entendions dans nos vies cette parole qui illumine tout :

Le Christ est ressuscité.

À Lui la gloire, avec Son Père éternel et Son Esprit très saint, maintenant et toujours et dans les siècles des siècles. Amen.

Prêtre Zhivko Zhelev

 

 

Sermon pour le Dimanche de Thomas

Au nom du Père, du Fils et du Saint-Esprit. Amen.

Frères et sœurs bien-aimés,

Aujourd’hui, en ce dimanche après la sainte Pâque, l’Église nous rassemble pour contempler un moment à la fois troublant et profondément consolant : la rencontre du Christ ressuscité avec l’apôtre Thomas.

Thomas n’était pas présent lorsque le Seigneur est apparu pour la première fois aux disciples. Et lorsque les autres lui annoncent : « Nous avons vu le Seigneur », il y a un doute qui nait en lui. Il demande à voir, à toucher, à vérifier. Trop souvent, nous entendons cela comme un reproche : « Thomas le douteur ». Mais regardons plus profondément.

Thomas n’est pas un homme froid ou incrédule par nature. Il est un homme blessé. Il a aimé le Christ, il l’a suivi, il a tout espéré en Lui… et il a vu la croix. Il a vu l’échec apparent, la souffrance, la mort. Son doute n’est pas un refus de croire — c’est une difficulté à espérer encore.

Et alors, que fait le Seigneur ?

Huit jours plus tard, Il revient. Il ne rejette pas Thomas. Il ne le condamne pas. Il entre à nouveau dans la pièce, malgré les portes fermées, et Il s’adresse directement à lui : « Avance ton doigt ici… mets ta main dans mon côté… et ne sois pas incrédule, mais croyant. »

Voyez l’humilité du Christ. Il ne demande pas à Thomas une foi abstraite ou forcée. Il vient à sa rencontre, exactement là où il en est. Il offre ses plaies — non pas cachées, mais glorifiées. Les blessures de la croix deviennent les preuves de la Résurrection.

Et Thomas répond par l’une des plus grandes confessions de foi de tout l’Évangile : « Mon Seigneur et mon Dieu ! »

Frères et sœurs, ce cri de Thomas est aussi le nôtre. Car chacun de nous, à un moment ou à un autre, est Thomas.

Nous doutons lorsque la souffrance entre dans nos vies. Nous doutons lorsque Dieu semble silencieux. Nous doutons lorsque la mort, l’injustice ou la peur nous entourent.

Mais ce passage nous révèle une vérité essentielle : le Christ ressuscité ne fuit pas nos doutes. Il entre dans nos enfermements, dans nos peurs, dans nos cœurs fermés, et Il dit : « La paix soit avec vous. »

La foi chrétienne n’est pas une certitude froide, ni une démonstration de la logique humaine. Elle est une rencontre. Une rencontre vivante avec le Christ ressuscité.

Et cette rencontre se vit encore aujourd'hui. Mais où ?

Dans l’Église, dans la prière, dans les sacrements, dans la communion fraternelle. Chaque fois que nous approchons avec sincérité, même avec hésitation, le Seigneur vient à nous.

« Heureux ceux qui n’ont pas vu et qui ont cru », dit le Christ. Cette béatitude n’est pas une critique de Thomas, mais une promesse pour nous. Nous n’avons pas vu de nos yeux, mais nous pouvons voir avec le cœur.

Alors aujourd’hui, apportons au Seigneur nos doutes, nos peurs, nos blessures. Ne les cachons pas. Offrons-les Lui avec honnêteté.

Et demandons cette grâce : non pas de ne jamais douter, mais de chercher le Christ au cœur même de nos doutes.

Car au bout du chemin, il y a toujours cette rencontre, et cette confession :

« Mon Seigneur et mon Dieu. »

À Lui soient la gloire, avec Son Père éternel et le Saint-Esprit, maintenant et toujours, et dans les siècles des siècles. Amen.

Prêtre Zhivko Zhelev

 

 

La Source vivifiante

Au nom du Père, du Fils et du Saint-Esprit. Amen.

Frères et sœurs bien-aimés,

En ces jours lumineux de la Résurrection, l’Église nous rassemble aujourd’hui pour célébrer la fête de la Source vivifiante — la Toute-Sainte Mère de Dieu, source d’eau vive, source de guérison, source de vie.

Cette fête trouve son origine dans un événement simple, mais rempli de grâce : un homme, plus tard empereur, Léon, rencontre un aveugle assoiffé près d’un bois. Cherchant de l’eau, il entend la voix de la Mère de Dieu lui indiquer une source cachée. En lavant les yeux de l’aveugle avec cette eau, celui-ci retrouve la vue. Ainsi fut révélée une source d’eau, mais surtout une source de vie.

Frères et sœurs, cette eau n’est pas magique. Elle est signe.

Elle nous rappelle que Dieu agit dans le monde à travers la matière. L’eau, la terre, l’huile, le pain, le vin — toute la création peut devenir porteuse de la grâce. Car Dieu n’est pas lointain : Il sanctifie ce qu’Il a créé.

Et au cœur de ce mystère, il y a la Mère de Dieu.

Pourquoi l’appelons-nous « Source vivifiante » ?

Parce qu’elle a porté en son sein Celui qui est la Vie elle-même, le Christ. Elle n’est pas la source par elle-même, mais elle est celle par qui la Source est entrée dans le monde. Par elle, le Verbe s’est fait chair. Par elle, la Vie a jailli au milieu de nous.

Elle est comme une fontaine pure, non pas pour elle-même, mais pour nous conduire à Celui qui désaltère toute âme.

Et regardons notre propre vie.

Combien de fois avons-nous soif ? Soif de paix, de sens, d’amour véritable. Nous cherchons à étancher cette soif dans mille directions — dans le bruit, les distractions, les succès, parfois même dans des illusions qui nous laissent encore plus vides.

Mais aujourd’hui, l’Église nous montre une autre source.

Une source humble, cachée, silencieuse.

Une source qui ne s’impose pas, mais qui se donne.

La Mère de Dieu nous conduit toujours à son Fils. Elle nous dit, comme à Cana : « Faites tout ce qu’Il vous dira. » Elle ne retient rien pour elle-même. Elle ouvre un chemin.

Et cette eau vive, nous la recevons aujourd’hui encore.

Dans le baptême, où nous renaissons à une vie nouvelle.

Dans les larmes du repentir, qui lavent notre cœur des pêchés.

Dans l’Eucharistie, où nous recevons la Vie elle-même.

Dans la prière sincère, qui est resté notre seule communication avec Dieu depuis la chute d’Adam et Eve.

Frères et sœurs, si nous avons soif, approchons-nous. Si nous sommes aveugles, demandons la lumière. Si nous sommes fatigués, cherchons la source.

Car le Christ est ressuscité, et la vie a jailli du tombeau comme une source intarissable. Et la Mère de Dieu continue de nous y conduire, patiemment, tendrement.

Aujourd’hui, ouvrons notre cœur.

Et demandons cette grâce : devenir nous aussi, à notre mesure, des sources pour les autres. Des sources de paix, de consolation, de bonté. Non pas par nos propres forces, mais en laissant la grâce de Dieu couler en nous et à travers nous.

Que la Toute-Sainte Mère de Dieu, Source vivifiante, intercède pour nous, qu’elle guérisse nos blessures, qu’elle apaise notre soif, et qu’elle nous guide vers son Fils, notre Seigneur et notre Dieu.

À Lui soient la gloire, avec Son Père éternel et le Saint-Esprit, maintenant et toujours, et dans les siècles des siècles. Amen.

Prêtre Zhivko Zhelev

 

 

Dimanche des Rameaux

Bien-aimés frères et sœurs en Christ,

L’Évangile que nous venons d’entendre nous conduit à Béthanie, dans une maison remplie à la fois de reconnaissance et de mystère. Lazare est là, vivant, assis à table avec Jésus-Christ. Celui qui était dans le tombeau est désormais parmi les vivants. La mort a été vaincue, et pourtant, une autre réalité, plus profonde encore, commence à se dévoiler : le chemin du Christ vers Sa Passion.

Dans ce silence chargé de sens, Marie de Béthanie s’approche du Seigneur. Elle ne prononce pas de discours, elle ne cherche pas à expliquer son geste. Elle prend un parfum de grand prix, le répand sur les pieds du Christ et les essuie avec ses cheveux. Ce geste, que le monde pourrait juger excessif, est en réalité un acte d’amour pur, total, sans calcul. Elle donne ce qu’elle a de plus précieux, mais plus encore, elle se donne elle-même.

Les saints Pères voient dans ce geste une profondeur que les paroles ne peuvent contenir. Saint Jean Chrysostome nous dit que Marie n’offre pas seulement un parfum, mais qu’elle manifeste une âme embrasée d’amour, une âme qui reconnaît en silence la dignité de Celui qui est devant elle. Là où d’autres voient simplement un homme, elle discerne le Mystère. Là où d’autres raisonnent, elle aime.

Mais aussitôt, une autre voix s’élève, celle de Judas Iscariote. Il proteste, il calcule, il critique. Il parle des pauvres, mais l’Évangile dévoile la vérité de son cœur : il ne cherche pas la justice, mais il est attaché à l’argent. Ainsi se révèle devant nous une opposition profonde, non seulement entre deux personnes, mais entre deux manières d’être : l’amour qui se donne sans mesure, et le cœur enfermé dans le calcul.

Saint Cyrille d'Alexandrie nous enseigne que l’âme pure ne mesure pas son offrande, car elle a reconnu la valeur infinie du Christ. Mais l’âme obscurcie par les passions réduit tout à des comptes et des raisonnements. Frères et sœurs, ce combat ne se situe pas seulement dans l’Évangile, il traverse chacun de nous. Combien de fois voulons-nous aimer Dieu, mais sans perdre, sans nous donner totalement, sans renoncer à ce qui nous retient ?

Le Seigneur ne rejette pas Marie, au contraire, Il la défend. Il révèle que son geste est prophétique : elle a gardé ce parfum pour le jour de sa sépulture. Sans le savoir pleinement, par la pureté de son amour, elle entre dans le mystère de la Croix. Elle comprend, non pas par la raison, mais par le cœur, que Celui qu’elle aime marche vers la mort.

Et l’Évangile nous dit que la maison fut remplie de l’odeur du parfum. Rien n’est perdu de ce qui est offert à Dieu. L’amour véritable se répand, il transforme, il sanctifie. Comme le dit encore Saint Jean Chrysostome, la bonne odeur du parfum est l’image de la vertu qui remplit l’Église et touche les âmes. Une vie donnée à Dieu ne reste jamais enfermée : elle devient lumière pour les autres.

Puis, presque sans transition, l’Évangile nous conduit à un autre moment : l’entrée du Seigneur à Jérusalem. La foule sort à sa rencontre, portant des rameaux, criant : « Hosanna ! Béni soit celui qui vient au nom du Seigneur ! » Elle reconnaît en Lui un roi. Mais quel roi ?

Le Christ n’entre pas avec puissance, ni entouré d’armées. Il est assis sur un ânon. Ce détail, en apparence insignifiant, révèle toute la nature de son royaume. Saint Éphrem le Syrien contemple ce mystère en disant que le Seigneur choisit l’humilité pour manifester que son règne n’est pas de ce monde. Il ne vient pas pour dominer, mais pour porter, pour sauver, pour se livrer.

Et pourtant, la foule ne comprend pas encore. Elle acclame, elle se réjouit, mais son enthousiasme est fragile. Elle suit le Christ à cause du miracle de Lazare, elle est fascinée par la puissance, mais elle n’est pas encore prête à accepter la Croix. Saint Cyrille d'Alexandrie souligne que leurs lèvres proclament la louange, mais leur cœur ne saisit pas encore le mystère du salut.

Frères et sœurs, cette foule nous ressemble. Nous aussi, nous pouvons louer Dieu lorsque tout va bien, lorsque la vie manifeste sa puissance. Mais sommes-nous prêts à Le suivre lorsqu’Il entre dans la souffrance, dans l’humilité, dans le sacrifice ?

Entre Marie et Judas, entre l’amour et le calcul, entre l’humilité du Christ et les attentes de la foule, l’Évangile nous place devant un choix. Il ne s’agit pas d’un choix extérieur, mais d’un mouvement intérieur du cœur.

Le Christ passe aujourd’hui dans notre vie comme Il est entré à Jérusalem. Non pas avec éclat selon le monde, mais dans la douceur, dans le silence, dans l’appel discret. Il ne force pas, Il n’impose pas. Il attend.

Allons-nous L’accueillir comme un roi véritable, ou seulement comme un roi selon nos attentes ? Allons-nous Lui offrir quelque chose de superficiel, ou bien ce que nous avons de plus précieux ?

L’exemple de Marie de Béthanie nous montre le chemin. Aimer sans calcul, donner sans réserve, reconnaître la présence de Dieu même lorsque le monde ne comprend pas.

Alors, la bonne odeur du parfum remplira aussi notre vie. Alors, notre cœur deviendra une demeure pour Dieu. Alors, nous ne serons plus parmi ceux qui acclament un instant, mais parmi ceux qui demeurent fidèles jusqu’au bout.

Que Jésus-Christ, Roi humble et Sauveur, nous apprenne cet amour véritable, cet abandon confiant, cette fidélité profonde, afin que nous puissions Le suivre non seulement dans la gloire, mais aussi dans la Croix, et entrer avec Lui dans la Vie éternelle.

À Lui soient la gloire, avec le Père et le Saint-Esprit, maintenant et toujours, et dans les siècles des siècles. Amen.

Prêtre Zhivko Zhelev

 

 

La Résurrection de Lazare

(Jean 11:1-45)

Bien-aimés frères et sœurs en Christ,

Aujourd’hui, l’Évangile nous conduit à Béthanie, dans la maison de Lazare, Marthe et Marie. Ici, nous faisons face à un mystère qui dépasse toute compréhension humaine : le mystère de la mort et le triomphe de la vie. Le Seigneur nous révèle que, là où nous voyons la fin, Dieu prépare une révélation plus grande.

Lorsque Jésus apprend que Lazare est malade, il ne se hâte pas. Il reste deux jours encore dans le lieu où Il se trouvait. Pourquoi ce retard ? Non par indifférence, mais pour que la gloire de Dieu se manifeste pleinement. Comme le dit saint Cyrille d’Alexandrie :

« Il permit que Lazare meure afin de manifester une gloire plus grande, et d’enraciner plus profondément la foi de ses disciples. »

Dieu agit toujours avec une sagesse qui dépasse notre compréhension. Il ne répond pas à notre horloge humaine, mais à la révélation de sa volonté éternelle. Combien de fois nous scandalisons-nous de ce que Dieu semble tarder ? Et pourtant, ce retard contient souvent la semence de notre foi plus solide.

Quand Jésus arrive enfin à Béthanie, Lazare est déjà dans le tombeau depuis quatre jours. La mort a triomphé selon l’apparence, et la tristesse remplit le cœur de ceux qui l’aiment. Marthe s’avance vers Jésus et lui dit avec une foi mêlée de douleur : « Seigneur, si tu avais été ici, mon frère ne serait pas mort. » Pourtant, elle confesse aussi sa foi : « Je sais qu’il ressuscitera au dernier jour. »

Le Christ ne la corrige pas, mais Il va plus loin, proclamant : « Je suis la Résurrection et la Vie. » Il ne parle pas d’une puissance extérieure qu’Il exerce, mais d’une réalité intérieure de sa Personne. Comme l’explique saint Jean Chrysostome :

« Il ne dit pas : Je ressusciterai Lazare, mais ce qui est bien plus grand : Je suis la Résurrection, montrant qu’Il est la source même de la vie. »

Cette déclaration nous invite à comprendre que la résurrection n’est pas seulement un événement futur, mais une réalité présente en Celui qui est la Vie. Là où Jésus est, il n’y a plus de tombeau qui tienne, il n’y a plus de ténèbres qui puissent résister.

Le moment le plus bouleversant du récit est celui où Jésus, profondément ému, pleure. « Jésus pleura. » Pourquoi pleure-t-Il, Lui qui va ressusciter Lazare ? Saint Grégoire de Nysse commente :

« Il pleure en tant qu’homme, afin de guérir nos larmes ; mais en tant que Dieu, Il ressuscite le mort. »

Dieu ne reste pas distant face à notre douleur. Il entre dans notre souffrance, Il la sanctifie et la transforme. Dans la tradition orthodoxe, c’est l’un des plus grands enseignements : la divinité n’abolit pas immédiatement la souffrance humaine, mais la transfigure.

Puis Jésus se rend au tombeau. Le silence est lourd, le deuil tangible. Lazare est déjà en état de corruption. Le Christ crie d’une voix puissante : « Lazare, sors ! » Lazare sort, encore lié de bandelettes. Chaque lien que nous portons dans nos vies — péchés, peurs, habitudes — est symbolisé ici. Saint Jean Chrysostome note :

« Le Christ attend que la mort soit évidente, afin que personne ne puisse nier la puissance du miracle. »

Mais la résurrection ne se termine pas là. Le Christ commande : « Déliez-le, et laissez-le aller. » Ici se révèle le rôle de l’Église. Dieu nous ressuscite, mais il nous confie la responsabilité de délier les liens : par la confession, par la prière, par la vie sacramentelle et l’amour fraternel. La grâce divine agit en nous, mais notre coopération est nécessaire pour marcher pleinement dans la Vie.

Bien-aimés, Lazare n’est qu’une figure de chacun de nous. Nous sommes tous enfermés dans des tombeaux : tombes du péché, de la peur, de la tristesse, des habitudes. Et le Christ nous appelle par notre nom, nous invitant à sortir de nos tombeaux intérieurs. Comme le dit saint Cyrille d’Alexandrie :

« Le Seigneur nous appelle par notre nom, afin que nous sachions qu’Il connaît intimement chaque recoin de notre cœur. »

Enfin, ce miracle préfigure la Résurrection ultime du Christ. Lazare reviendra à la mort, mais le Christ ressuscite pour ne plus jamais mourir. C’est cette victoire que l’Église célèbre avec éclat au-delà de chaque Pâque, nous rappelant que la mort n’aura jamais le dernier mot.

Frères et sœurs, écoutons aujourd’hui la voix du Christ qui nous crie : « Sors ! » Sortons de nos tombeaux intérieurs. Acceptons d’être déliés. Entrons dans la Vie. Nos larmes ne sont pas perdues ; elles sont sanctifiées et transformées par le Christ, Maître de la Vie et vainqueur de la mort.

À Jésus-Christ, vainqueur de la mort, soient la gloire et la puissance, avec le Père et le Saint-Esprit, maintenant et toujours, et dans les siècles des siècles. Amen.

Prêtre Zhivko Zhelev

 

 

Sainte Marie l'Egyptienne

Au nom du Père, du Fils et du Saint-Esprit.

Bienaimés frères et sœurs en Christ,

Durant sa vie terrestre, notre Sauveur et Seigneur ne servait pas seulement les justes, mais surtout les pécheurs. Il a conduit à la repentance de nombreux avares, des prostituées et même le larron sur la croix. Il a donné sa vie en rançon. Il s’est crucifié pour nous sauver tous, mais à condition que nous voulions nous-mêmes être sauvés, en croyant en Lui. Après son Ascension aux cieux, le Seigneur Jésus-Christ a continué de nous servir, et jusqu’à aujourd’hui, Il a accueilli dans le repentir, et même élevé à la sainteté, d’innombrables âmes humaines, y compris de grands pécheurs.

L’une de ces âmes est la vénérable Marie l’Egyptienne. Elle a passé sa jeunesse comme une grande pécheresse et prostituée d’Alexandrie et d’Égypte, après près de 50 années de repentir dans le désert, elle est devenue la personne la plus sainte de l’Orient. Sa vie est un petit Évangile du repentir et n’a pas besoin de sermon, car sa vie elle-même est un sermon pour nous.

Nous savons tous par sa vie comment elle a désiré vénérer la Croix vivifiante du Seigneur à Jérusalem. Mais une force invisible ne lui permettait pas de franchir le seuil du temple. Cela l’a bouleversée et elle a pris conscience de la misère de sa vie de débauche.

Qu’est-ce que la débauche ?

La débauche ne réside pas seulement dans le péché charnel, dans la profanation de son propre corps, créé pour être le temple du Saint-Esprit, mais aussi dans l’atteinte à la personne de l’autre. La débauche est une illusion. C’est l’éloignement de la maison de notre Père, une déviation de la haute vocation destinée à l’homme par le Créateur. La débauche est une dispersion de l’amour, une incapacité d’aimer l’unique Dieu et l’homme de toute son âme, de tout son cœur, de tout son esprit – de tout son être. La débauche, au sens large révélé dans les Saintes Écritures, est un éloignement de Dieu, un attachement idolâtre au visible et au tangible. La débauche consiste, au lieu de donner notre cœur à l’unique digne d’amour – Dieu et le principe divin en l’homme –, à disperser notre amour dans toutes les directions, vers les idoles de nos désirs, de nos élans, de nos caprices et de nos passions. La débauche, c’est gaspiller les jours et les forces que Dieu nous a donnés dans des occupations et des soucis vains.

Nous sommes tous atteints à certain degré par cette passion. Notre cœur n’est pas unifié – il est déchiré par des sentiments et des désirs contradictoires ; notre esprit n’est pas concentré – en lui se livrent bataille différentes idées, inquiétudes et préoccupations, et notre volonté est instable et vacillante.

Notre vie est errante, comme celle de la prostituée d’Alexandrie. Comme elle, parfois nous voulons adorer le Dieu vivant, toucher sa présence vivifiante, mais une force invisible nous empêche toujours de le faire. Nous voulons prier, mais nous ne le pouvons pas ; nous voulons aimer, mais nous ne le pouvons pas ; nous voulons concentrer nos pensées sur l’unique nécessaire, mais elles se dispersent ; nous voulons commencer une nouvelle vie, mais la volonté nous manque.

Malheureusement, cet éloignement de Dieu ne nous effraie pas. Pas comme il a terrifié sainte Marie d’Égypte et l’a poussée à transformer sa vie, à passer ses jours dans le repentir.

Pendant seize ans, elle a été tourmentée. Son corps brûlait du souvenir de ses anciennes passions, son esprit était assailli par les images de sa vie passée, ses désirs revenaient avec violence. Elle souffrait de la faim, de la soif, du froid, mais plus encore de la guerre intérieure. Le diable ne la laissait pas en paix, lui rappelant sans cesse ce qu’elle avait été.

Elle ne possédait rien : ni abri, ni consolation humaine, ni même parfois la force de prier comme elle le voulait. Et pourtant, elle ne s’est pas retournée. Elle n’a pas quitté le désert. Elle est restée, luttant, tombant parfois, se relevant toujours, appelant Dieu du fond de sa misère. Et peu à peu, par la grâce de Dieu, les passions se sont apaisées. Le tumulte intérieur s’est transformé en paix. Là où régnait le désordre est venue la lumière. Là où était l’esclavage est née la liberté. Le diable s’est éloigné d’elle, incapable de supporter l’humilité et la persévérance d’une âme qui s’abandonne totalement à Dieu.

Ainsi, celle qui était esclave du péché est devenue libre en Dieu. Celle qui était dispersée est devenue unifiée. Celle qui ne pouvait aimer est devenue toute entière amour.

Et des années plus tard, dans ce même désert, Dieu a permis une rencontre bouleversante. Le moine Zossime, homme vertueux, ascète expérimenté, pensait avoir déjà avancé loin dans la vie spirituelle. Mais Dieu, pour l’instruire, l’a conduit à rencontrer Marie. Et lorsqu’il la voit, il découvre une femme transfigurée : elle prie en étant élevée de terre, elle connaît les Écritures sans les avoir lues, elle voit les secrets du cœur.

Zossime comprend alors qu’il se tient devant quelqu’un de bien plus avancé que lui. Lui, le moine respecté, découvre dans cette ancienne pécheresse un modèle de sainteté. Il apprend que Dieu ne regarde pas notre passé, mais notre repentir. Il apprend que celui qui s’abaisse sera élevé.

Frères et sœurs, voilà la leçon pour nous.

Nous pensons souvent que nous sommes trop faibles, trop pécheurs, trop instables pour changer. Mais la vie de sainte Marie nous montre le contraire. Ce n’est pas la force qui sauve, c’est la persévérance dans le repentir. Ce n’est pas la perfection immédiate, mais la fidélité dans le combat.

Elle n’est pas devenue sainte en un jour, mais en restant, en luttant, en ne désespérant jamais.

Alors, chacun de nous peut commencer. Non pas en cherchant de grands exploits, mais en faisant un pas vers Dieu. Un pas sincère. Un pas humble.

Et si nous faisons ce pas, Dieu fera les autres vers nous.

Car le Seigneur est proche. Il attend notre retour. Et comme Il a accueilli Sainte Marie l'Égyptienne, Il nous accueillera aussi.

À Lui soient la gloire et la puissance, dans les siècles des siècles. Amen.

Prêtre Zhivko Zhelev

 

 

La guérison du fils sourd et muet

Au nom du Père, du Fils et du Saint-Esprit. Amen.

Frères et sœurs bien-aimés en Christ,

L’Évangile selon saint Marc que nous méditons aujourd’hui nous introduit dans une scène bouleversante, où se rencontrent la souffrance humaine, la faiblesse de la foi, et la puissance salvatrice du Christ. Un père accablé s’approche du Seigneur avec son fils possédé par un esprit impur. Il décrit une situation dramatique : son enfant est violemment tourmenté, jeté à terre, privé de parole, comme détruit de l’intérieur. Et ce père ajoute, avec une douleur mêlée de déception : « J’ai demandé à tes disciples de chasser cet esprit, et ils n’ont pas pu. »

Arrêtons-nous un instant sur cette parole. Ce père voit clairement l’impuissance des disciples. Il constate leur échec. Mais il ne regarde pas en lui-même. Il ne se demande pas : Et moi, où est ma foi ? Il ne s’interroge pas sur son propre cœur, sur son propre rapport à Dieu. Il regarde l’autre, il constate une faiblesse extérieure — mais il ne discerne pas encore sa propre faiblesse intérieure.

Et frères et sœurs, cela nous ressemble profondément. Combien de fois voyons-nous les manquements des autres ? Combien de fois constatons-nous les faiblesses de l’Église, des prêtres, des fidèles ? Mais combien de fois nous arrêtons-nous pour dire : Seigneur, et moi ? Où en est ma foi ?

Ce père commence par regarder l’impuissance des disciples. Mais grâce à sa rencontre avec le Christ, il va être conduit à regarder en lui-même. Lorsque le père se tient devant Jésus, il dit : « Si tu peux quelque chose, viens à notre secours. » Cette parole contient à la fois un espoir et un doute. Et le Christ, dans Sa miséricorde, ne rejette pas cet homme, mais Il l’invite à aller plus loin : « Si tu peux croire, tout est possible à celui qui croit. »

Autrement dit : ne regarde pas seulement l’impuissance des autres — regarde ton propre cœur. Alors, du fond de son âme bouleversée, le père s’écrie : « Je crois, Seigneur ! Viens au secours de mon incrédulité ! »

Voilà le moment décisif. Il cesse de juger extérieurement. Il entre dans la vérité intérieure. Il reconnaît que le problème n’est pas seulement chez les disciples — mais aussi en lui.

Comme nous l’enseigne Saint Jean Chrysostome : « Dieu ne demande pas une foi parfaite dès le commencement, mais une disposition du cœur qui s’abandonne à Lui. » Et cette disposition commence précisément lorsque l’homme cesse d’accuser les autres pour se tourner vers lui-même devant Dieu.

Frères et sœurs, il n’y a pas de vie spirituelle sans cette conversion intérieure. Tant que nous regardons les fautes des autres, nous restons à la surface. Mais lorsque nous voyons notre propre pauvreté spirituelle, alors la grâce peut agir.

Le Christ n’humilie pas ce père. Il ne lui reproche pas son manque de foi. Il l’accueille, Il l’élève, Il transforme sa faiblesse en prière.

Alors le miracle s’accomplit. Le Seigneur ordonne à l’esprit impur de sortir. L’enfant est secoué violemment, comme dans un dernier combat, puis il tombe, comme mort. Tous pensent qu’il est perdu. Mais Jésus le prend par la main, et il se lève.

Ce geste est une révélation : Dieu ne fait pas seulement disparaître le mal, Il relève l’homme. Il ne guérit pas seulement — Il ressuscite.

Comme le dit Saint Grégoire de Nysse : « Le Christ ne se contente pas de délivrer du mal, Il relève l’homme pour une vie nouvelle. »

Après cela, les disciples interrogent Jésus en privé : « Pourquoi n’avons-nous pas pu chasser cet esprit ? » Et le Seigneur répond : « Cette espèce-là ne peut sortir que par la prière et le jeûne. »

Cela nous montre que la puissance spirituelle ne vient pas de nous-mêmes. Elle ne vient ni du statut, ni de la fonction, ni même de la proximité extérieure avec le Christ. Elle vient de la communion vivante avec Dieu.

Saint Basile le Grand nous rappelle : « La prière est la respiration de l’âme ; sans elle, l’âme s’étouffe. » Sans prière, même les disciples deviennent impuissants. Sans jeûne, même la foi s’affaiblit.

Frères et sœurs, cet Évangile nous enseigne un chemin très concret :

Ne pas commencer par juger les autres, mais commencer par nous convertir nous-mêmes.

Ne pas dire : Pourquoi les autres échouent ? Mais dire : Seigneur, augmente ma foi.

Ne pas rester dans la critique, mais entrer dans la prière.

Car tant que nous regardons seulement l’impuissance des autres, nous restons dans l’orgueil. Mais lorsque nous reconnaissons notre propre incrédulité, alors nous entrons dans l’humilité — et c’est là que Dieu agit.

Aujourd’hui, le Christ nous pose la même question qu’à ce père : « Crois-tu ? »

Et nous pouvons répondre avec vérité, sans masque, sans orgueil : « Je crois, Seigneur ! Viens au secours de mon incrédulité ! »

Si nous faisons cela sincèrement, alors, comme cet enfant, nous serons relevés. Comme ce père, nous serons transformés. Et comme les disciples, nous apprendrons que la vraie force vient de la prière et du jeûne.

À Lui soient la gloire, la puissance et l’adoration, avec Son Père éternel et Son Esprit très saint, maintenant et toujours, et dans les siècles des siècles. Amen.

Prêtre Zhivko Zhelev